Mon premier travail rémunéré fut les vendanges. J'avais 12 ans, j'y allais le Mercredi et le Dimanche, en vélo, à 8 kilomètres, en amenant ma gamelle pour le midi. Pas qu'un peu fier lorsque le dernier jour, le patron me remit mon solde en disant à mon père : "Il a travaillé comme un homme, je l'ai payé comme les autres." Après le bac, sans céder aux supplications de la reum qui voulait que j'aille en fac, j'ai travaillé dans une imprimerie, pointeuse, primes de rendements, sur des machines bizarres et dangereuses qu'il fallait régler, contrecolleuses, massicots, ensacheuses.. Ensuite j'ai été monteur en téléphone, à la grande époque des années 70 où nous équipions la France. Pour un forfait de clopinettes, vous demandiez le téléphone et vous l'aviez, le prix était le même si vous habitiez en ville ou si il fallait vous planter 40 poteaux pour amener le fil chez vous. Là, j'ai tout fait : raccordement de 900 paires souterrains, tirage aériens, poteaux à la barre à mine, installations intérieures, dépannages etc... Il n'était pas rare qu'un paysousse nous garde à manger le midi... Puis j'ai fait de l'intérim, tout ce qui se présentait, serrurier P3, j'ai participé à la construction de Roissy II, raffinerie de pétrole, montage d'un échafaudage autour d'un refroidisseur de la centrale de Braud st louis, enfin, n'importe quoi... Et puis là, je suis agriculteur, le plus vieux métier de la terre avant prostituée, puisqu'il faut bien leur donner un peu de blé, non ?

En films, je suis pas fort et surtout je m'en souviens jamais bien. Alors ce qui surnage, c'est forcément chouette ? Allez : "Thelma et Louise", je le revois toujours avec plaisir, "Regain", je pleure à chaque fois, "Le père Noël est une ordure", on s'en lasse pas et j'aime beaucoup le travail de Clint Eastwood en général et dans "Sur la route de madison" en particulier.

En colo, je suis allé une fois à Fabian, c'est un hameau pas loin de Saint-Lary. Autant vous dire que je n'ai pas l'esprit colo pour un sou, mais là, les paysages étaient si grandioses aux alentours que j'en ai un souvenir inoubliable. La quasi unanimité des gosses restaient sur place à tenir les murs des tentes sous la garde du gros cuisinier et quelques courageux, dont moi, étions volontaires pour aller crapahuter dans les Pyrénées, observer faune et flore et lacs et se faire les pieds. Sinon, les vacances d'Été, c'était souvent chez mon oncle, dans le Périgord vert, près de Brantôme. C'était kifkif chez nous, dans le Périgord je-sais-pas-quoi, près de Bergerac, mais sans les parents, et avec des cousines à la place des sœurs, et tout en mieux, en fait. Ensuite, à Bordeaux, les vacances, c'était avec les copains-copines, en vélo, sous la tente, sur les longues plages de l'Atlantique, Lacanau, Le Porge, Le cap Ferret, les bains de minuit, les feux de camps, les départs à la maison en milieu de matinée, avant le rush des touristes. À c'tt'heure, comme on vit à la campagne, les vacances, on les passe plutôt en ville, pour changer et nous avons dégusté Venise, Amsterdam, Strasbourg, Brême, Lyon, puis ce sera Vienne, Nantes, Prague. Que 4 ? Oupsse !

J'en suis à mon vingtième déménagement donc sélecter dois-je. Rue Bouquière à Bordeaux. Un must, au dernier étage sous les toits, point d'eau froide, commodités bouchées sur le palier et peu onéreux. Mais que de fêtes, de souvenirs d'amours et d'amitiés vraies ! Une aile du château de l'Isle, à Castelnau-du-médoc, je dis ça pour frimer, mais aussi pour montrer qu'on peut avoir une adresse classieuse pour pas plus cher qu'ailleurs. En plein bourg de Saint-Ouen-sur-Iton, dont toutes les cheminées sont en tire-bouchon sans que j'aie remarqué que l'on y fasse plus de cochonneries qu'ailleurs. Et puis dans un tipee en Ariège, passage presque obligatoire dans ce coin, au choix avec la hutte gauloise, la yourte et la grotte.

Je m'y abime les yeux, je prends un gros risque de me faire traiter de flemmard par mon entourage, j'y perds mon temps et mon argent dans les upgrades.

J'aimerais être à la retraite comme Andiamo et Margotte. J'aimerais être adulé comme Tant-Bourrin (mais sans être aussi lèche-cul, je précise). J'aimerais aller à Paris ce mois d'Aout car mon petit doigt me dit qu'à cette période les parisiens adorent filer visiter des fabriques de bouchons. J'aimerais être sur le chemin de Saint Jacques de Compostelle.

Un billet fin et délicat, un mets de choix comme seul Blogbo en a le secret ... à déguster à la petite cuiller (ouais moi j'écris cuiller à l'ancienne NA)

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(ch'tiot crobard Andiamo)

Avis à la population ! Ce billet est interdit aux pisse-froid, aux troglodytes et aux bachibouzouks mâles ou femelles qui se prennent au sérieux, étranglés par des cravates grand teint et des idées reçues, ou serrées dans des tailleurs stricts et des principes à la con. (Vous connaissez la règle du zeugme ?)

Avant de lire ce billet, trois épreuves préliminaires vous seront imposées, dont la réussite dépendra de votre faculté à faire jaillir de vous l'enfant que vous étiez. Du moins je l’espère.

Tout d'abord, il vous faudra être capable d'attraper une corde et de sauter à cloche-pied en comptant jusqu'à cent. C'est l'épreuve numéro un. Certains auront sans doute besoin de se donner une contenance en se disant que les boxeurs le font bien, eux, et que personne ne les trouve ridicule. (En même temps, qui s'amuserait à dire à un boxeur qu'il est ridicule ? Mais bref, passons)

Puis vous devrez prouver que vous savez toujours faire une bulle avec un malabar, une bulle énorme, bien tendue, à la limite de l'éclatement. D'ailleurs, si vous vous la faites exploser dans la tronche et que vous vous retrouvez plein de filaments de gomme collante du nez au menton, vous marquerez un point supplémentaire.

Enfin, vous attraperez le susdit menton de votre partenaire le (ou la) plus proche, le tiendrez solidement par la barbichette et le premier de vous deux qui rira aura une tapette. On ne rit pas !

Bien, ceci étant posé, et les trois épreuves réussies devant un jury impartial composé exclusivement de moi-même, vous pouvez démarrer la lecture de ma démonstration imparable.

Oui, la vie n'est qu'un jeu, je ne le suppute pas, je l'affirme.

Dès notre arrivée dans cette « vallée de larmes » (si c’est pas fait pour plomber l'ambiance, cette expression…)  une sage-femme nous fait faire le cochon pendu. Tout de suite après, nous faisons connaissance avec nos premiers ballons, énormes, doux, et ronds, et gorgés d'amour nourricier... de quoi vouer au basket une passion sans borne et garder une nostalgie secrète pour ces girondes capsules.

Ensuite ? C’est l'enfance : la dînette, le docteur, ou les gendarmes et les voleurs, puis, lassés du solitaire on découvre, émerveillés, les dames et la pelote, mais aussi  les échecs.

Puis certains jouent beaucoup à cache-cache, surtout avec leur contrôleur fiscal. D'autres se font un Monopoly géant, misent tout sur un coup de dés et considèrent qu'ils ont réussi leur vie uniquement s'ils sont parvenus à s'acheter la rue de la Paix et ses boutiques de Rolex.

Certains restent des pions toute leur vie. Mais chacun espère  la douceur d'une rencontre et quand cela arrive enfin, on s'invente alors toutes sortes de divertissements avec sa moitié pour passer le temps. Qu'il est bon de jouer à chat perché, au barbu, à saute-mouton, ou au cochon qui rit avec une personne du sexe qu'on n'a pas... mais gare au morpion !

Quand la carte chance est bien en vue sur le plateau de jeu, tout va bien.

Mais soudain Jacques a dit : stop ! Coup de poker, mauvaise pioche, on se retrouve l’Écarté... on devient le Black Jack, le Pouilleux, à mille bornes du bonheur perdu. Notre moral joue à l'élastique, il nous faut rebondir, choisir le bon petit cheval, se remettre en selle... éviter de tomber dans le puits, ou d'aller en prison, revenir à la case départ, sans toucher vingt mille francs... le jeu de l'oie est dur mais c'est là l'oie !

Heureusement, après la pluie qui joue des claquettes sur l'écran noir de nos nuits blanches, hop, un deux trois soleil ! Belote !

Nous revoilà derechef à choisir, à coup de " pierre feuille ciseau", à grimper les échelles en évitant les serpents... que de pièges ! A tout hasard, on consulte les tarots pour juger de notre fortune. Mais on tente surtout d'éviter d'être le maillon faible.

Plus  on avance, plus sur le plateau, les pions s'affolent : rebelote ! Plus rien ne nous arrête. On vise le ciel de la marelle, le mille de la cible, la lucarne de la cage... plus haut, plus fort, plus loin, comme le veut la devise des J.O.

C’est la dernière bataille, perdue d’avance. A la vie, à la mort, à qui perd gagne, les annonces sont claires. Peu importe, la vie est un jeu, une roulette russe, un mah-jong, un perpétuel jeu de rôles...

Alors, vous voyez bien que rien n'est sérieux sur ce minuscule caillou où nous sommes, perdu dans l’univers glacé...

Et dix de der ! Un jour…    TILT !     Game over... Oui la vie est un jeu, captivant mais cruel, alors, allez-y, profitez-en, bande de cercopithèques à poils ras.

Pfffff...Si vous croyez que j'ai hâte d'y être...Quand j'y pense, qu’est-ce qu’il nous reste pour passer l’éternité ?  Juste un jeu d’osselets…

Je dis ça, je dis rien, comme dit le poète.