Ce ne sont pas les métaphores qui ont manqué pour décrire ces moments d'exaltation humaine relevant plus des urgences psychiatriques que des académismes de poètes !

Il était pourtant bien mignon, cet Esprit-Saint descendant sous forme de blanche colombe ou de flammèche (ou de pigeon grillé quand les deux se croisaient ?), sur la tête hallucinée des apôtres ? Ça en jetait un max, sur les tableaux censés représenter la scène, de la poudre aux yeux des gogos ! Et cet incendie accidentel de quelques buissons, un jour d'été caniculaire où le vent soufflait si fort, par ce maladroit de Moïse ? Le processus de culpabilisation qui s'ensuivit fut si hystérique qu'on en parle encore :

Mon dieu bordel, qu'est-ce que je suis débile !
Tu ne feras jamais plus de barbecue à moins de 200m d'un espace boisé, même le dimanche
Tu aurais pu tuer quelqu'un, pauv' con
Tu ne mettras plus la honte au front de tes parents
Tu vas rembourser le proprio du terrain comme tu aimerais qu'il le fasse dans un cas semblable
Tu ne diras plus de gros mots non-politiquement corrects comme "Je te jute à la raie" ou "Enculé de dieu par son fils"
Tu vas vider ton compte à la banque et tu rembourseras tes dettes
Comme pénitence, tu n'iras plus aux putes pendant deux mois
Tu éviteras d'accuser le voisin que personne ne peut piffer, comme la dernière fois
Et vu que c'est la crise, tu vas baisser ta marge, sinon tu n'auras plus aucun client !

Quand on étudie la vie des saints, on se sent souvent pris dans le tourbillon d'un vent de folie. Avec les stigmates qui n'arrêtent pas de couler, les lévitations de Thérèse d'Avila, les cadavres qui sentent la rose, les "parlers en langues", etc., on peut dire que la somatisation précède la canonisation.

Pour d'autres raisons, bien sûr, mais j'ai vécu de ces moments où la folie débarque dans son quotidien sans avoir reçu de carton d'invitation. Cette fois-ci ce fut suite à une séparation. Lorsque l'on n'est pas une bûche, que l'on est un minimum sentimental, la séparation est un arrachement, les pensées tournent à l'hiver, le cœur gèle à pierre fendre. Rien n'est plus, tout est inconstance, les définitions explosent, le prévisionnel se télescope contre les flash-backs dans un décor déprimant. Son p'tit bonheur est parti tournoyer une valse macabre, pressurisé dans l'œil d'un typhon cyclothymique.

Et il reste juste assez de raison pour savoir que les torts sont toujours partagés, que cette horreur effroyable, insurmontable est la banalité de tout le monde et que la seule attitude courageuse qui s'impose est de se rouler en fœtus au fond de la baignoire et de pleurer jusqu'à la noyade.

Un bruit de bulles venant crever en surface me tira de ma rêverie souffreteuse, je me redressai, saisis un stylo dont la plume se mit à glisser sur un papier qui trainait par là, formant des lignes d'arabesques absconses. Merci, ô Génie de la cartouche ! On est bien peu de chose, quand même. Le point final posé, je pus découvrir ceci :

Un tronc se conjugue à pas lents
Un arbre a son ombre à l'abri
Du doute et des mélancolies
Mais... et la folie ?

L'oiseau prend son vol au Printemps.
Chercher femme et faire des petits,
Les nourrir, ô vulgaires soucis
Mais... et la folie ?

La pierre ignore le goût du sang
Ou le plaisir pris dans un cri
Qu'on la caresse ou qu'on l'oublie
Mais... et la folie ?

Lui l'humain se met dans le rang
Des petits destins, petits nids
Il est normal, il obéit
Il serre les dents
Bras ballants
Devant la lueur de l'aurore
Devant l'amour, l'humour, la mort
Et la folie...