Avec BLOGBO Liquigel fraîcheur vivifiante...

...mes pages blanches sont d'une blancheur encore plus éclatante !

C'est vrai, ça, pourquoi je devrais trimer comme un taré pendant que mes co-blogueurs se la coulent douce, hein ?

J’entends le bruit du vent gagner du terrain sur l’enfant

Je sens le temps

J’attends

Que tu grandisses

Et te frottes à la vie

Car j’aimerais t’apprendre

A ne jamais baisser les bras

Malgré les bas

J'ai entendu tout à l'heure une publicité sur une radio dite périphérique, comme on disait au siècle dernier. Bien fait pour ma gueule, me rétorquerez-vous, je n'ai qu'à ne jamais laisser traîner l'aiguille de mon poste à galène du côté de ces fréquences-là. Pas faux. Mais ce n'est pas le sujet.

Cette pub, disais-je donc, est une publicité à destination des PMI pour un établissement bancaire. Et, l'inventivité des publicitaires étant ce qu'elle est, c'est-à-dire un marais stagnant aux remugles souvent nauséabonds, le spot était illustré par les deux premiers vers de la chanson de Bashung "ma petite entreprise". Un morceau qu'on nous ressort par ailleurs ad nauseam à toutes les sauces dès qu'il s'agit de parler des PME/PMI, tant dans la pub que dans le domaine de l'info, les journalistes TV étant pourvus d'autant d'originalité décoiffante que les publicitaires.

Ouais, super ! Bashung, chantre de l'esprit d'entreprise, ça le fait !

A part que non.

Parce qu'après les deux premiers vers de la chanson, il y en a d'autres. Et quand on sait lire entre les lignes, on comprend vite que la petite entreprise qu'évoque Bashung... hem... ne concerne pas vraiment le monde du travail !

     (...)
     Et mes doigts de palper
     Palper là cet épiderme
     Qui fait que je me dresse
     (...)

Bashung est d'ailleurs très clair à ce sujet dans une interview données à RFI : "Pour le mec de la chanson, la dernière entreprise qui peut exister, c'est son amour pour cette femme. Il vit son amour comme un mec qui pointe, vingt-quatre heures sur vingt-quatre, il travaille dans cette entreprise amoureuse, il va se plaindre d'avoir des vacances parce qu'alors il ne peut pas aimer".

Evidemment, la chose était trop subtile pour être perçue par des publicitaires à l'esprit bovin pour qui, hors le premier degré, point de salut.

Un autre cas de malentendu intéressant : la chanson "born in the USA" de Bruce Springsteen. Perçue unanimement comme un hymne à l'Amérique triomphante, aux US über alles. Vous êtes-vous déjà penchés sur les paroles ? Non ? Eh bien, allons-y, alors (traduction approximative)...

     Né dans un bled paumé
     J'ai pris mon premier coup quand j'ai heurté le sol
     Tu finis comme un chien qui a été trop battu
     A passer la moitié de ta vie à te planquer

     Né aux USA
     Né aux USA
     Né aux USA
     Je suis un vieux qui s'en balance aux USA

Voilà, les choses sont claires : il n'est pas question ici de chanson clamant la fierté d'être Américain, il s'agit au contraire d'un portrait au vitriol d'une Amérique qui envoie ses gamins au casse-pipe et les accueille ensuite en parias (il faut dire que le Viet-Nam était la première guerre jamais perdues par les USA).

Une méprise liée aux trois seuls mots du refrain captés par les non-anglophones.

Une méprise tellement forte que Ronald Reagan voulut utiliser la chanson comme hymne de campagne en 1984, au grand dam de Springsteen qui s'y opposa immédiatement.

Comme quoi, même certains anglophones n'y ont rien entravé !

Allez, une dernière méprise, très connue : "le temps des cerises", chanson dans laquelle beaucoup voient une vibrante oeuvre militante.

Sauf que non.

Le texte de la chanson a été écrit en 1864 par Jean-Baptiste Clément, qui vivotait chichement en essayant de placer ses créations, et a été mis en musique plus tard par Antoine Renard en échange d'une pelisse (c'est dire si le show-business a évolué depuis !). La chanson a alors connu un joli petit succès qui a fait qu'elle sera chantée sur les barricades pendant la Commune, sept ans plus tard. Chantée simplement parce que c'est un air populaire qui plaît, rien de plus, tout comme "la Madelon" sera chantée par les Poilus de 14-18.

En fait, la chanson n'est rien d'autre qu'une gentille bluette innocente, il suffit d'en lire les paroles...

     Quand nous en serons au temps des cerises
     Et gai rossignol et merle moqueur
     Seront tous en fête
     Les belles auront la folie en tête
     Et les amoureux du soleil au coeur
     Quand nous chanterons le temps des cerises
     Sifflera bien mieux le merle moqueur

     J'aimerai toujours le temps des cerises
     C'est de ce temps-là que je garde au coeur
     Une plaie ouverte
     Et Dame Fortune, en m'étant offerte
     Ne saura jamais calmer ma douleur
     J'aimerai toujours le temps des cerises
     Et le souvenir que je garde au coeur

Ce n'est qu'après la Commune que certains exégètes se mirent à voir dans ces paroles un hommage vibrant au désespoir des combattants, en se référant notamment aux "gouttes de sang" du second couplet. Thèse renforcée par le fait que Jean-Baptiste Clément, de retour d'exil, dédia sa chanson à une infirmière morte pendant la Commune.

Mais, qu'on le veuille ou non, la chanson a été écrite AVANT les événements sanglants de 1871.

Il n'en demeure pas point que c'est une belle chanson et une belle légende à laquelle j'en envie de continuer à croire malgré tout.

Voilà, c'est tout pour ce coup-ci. La prochaine fois, je vous montrerai que "j'ai besoin d'amour", la chanson de Lorie, cache en fait une violente diatribe antilibérale et altermondialiste. En attendant, brossez-vous les dents et au dodo !

Il se contrôle lui-même

Il part et il arrive à l’heure

Envers et contre tout, il fait son job

Réfléchir c’est désobéir, dit-il

Lasse, je lui réponds « mentir c’est quelquefois survivre »

Entre l’individuel et le commun

Entre la poire et le fromage

J’avais souvent du mal à comprendre ma place

En désintox du couple infernal boulot/micro, je ne répondrai à vos coms qu'à partir de jeudi.

Vu que le Souf' et la Manou se sont déjà livrés tous deux à l'exercice (et avec quel talent !), j'ai pleutrement décidé de transmettre le bâton merdouilleux à mon ancêtre, le Chevalier Hippobert Canasson de Tant-Bourrin, dont vous avez pu suivre les aventures sur ce blog (lecture des chapitres I, II, III, IV, V, VI, VII, VIII, IX et X conseillée - Test de connaissances optionnel).

Vas-y arrière-arrière-arrière-grand-papy, c'est à toi...

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Un extrait de « la joueuse de go ». L’auteur, San Sha, est une chinoise venue s’installer en France en 1990. Elle écrit ce livre en français. Des phrases courtes. Un style particulièrement imagé.

« Au fur et à mesure que je découvre le corps de Min, centimètre par centimètre, il devient une terre infinie. Je l’explore, j’écoute le soupir de sa peau, je lis la carte de ses veines. Nous inventons des jeux subtils. Avec le bout de ma langue, je dessine des caractères sur sa poitrine pour qu’il les devine. J’offre mon ventre à sa bouche, mon sein à son front. Min rampe sur moi en position de prière, à chaque mouvement, il doit réciter un poème. Ses cheveux me chatouillent et me font rire. Pour me punir de ma moquerie, il entre brusquement en moi. C’est le monde qui se déchire. Ma vue se trouble, mes oreilles bourdonnent. J’enfonce mes doigts dans mes cheveux, je mords le coin du drap. Les yeux fermés, j’entrevois dans les ténèbres les couleurs vives d’immenses drapeaux qu’on agite. Des contours se forment et se déforment, des êtres surgissent et s’évanouissent. Je vais mourir. Soudain j’ai l’impression d’être double. Une partie de moi-même me quitte et flotte en l’air. Elle me contemple, m’écoute gémir, râler. Puis en s’élevant, elle disparaît vers une hauteur inconnue, oiseau franchissant le col d’une montagne. Je ne l’aperçois plus. »

Tout le livre n'est pas aussi voluptueux puisqu'en toile de fond est décrite l'invasion de la Mandchourie par le Japon. L'héroïne principale s'échappe de sa famille rigide par le jeu de go. Lors de ces parties en plein air elle rencontrera un espion japonais.

Avez-vous apprécié ce repas dispendieux
Mais divin, chère amie ? Ce petit vin d'Alsace,
Tous ces mets délicats et ces desserts, tudieu !
Mais qu'avez-vous, chérie, pourquoi cette grimace ?
Vous n'allez tout de même pas gerber, ô mon Dieu,
Ce repas hors de prix tout droit sur mes godasses ?

Moralité :
Z'allez pas vomir ça là, là, là, là, là ?
Z'allez pas vomir ça là, là, là, là, là ?
Z'allez pas vomir ça là, là, là, là, là ?

Tout en délicatesse, isn't it ?