Bien, merci d'avance à tous ceux qui, après la découverte d'un billet aussi affligeant que celui publié voilà déjà huit jours en ces lieux, n'hésitent pas à m'offrir une chance de redorer un blason d'apprenti billetiste quelque peu terni, déjà, et si vite.

Il y a huit jours, vous découvriez de vos yeux incrédules les pratiques poétiques en vogue en des lieux qu'on croyait perdu pour l'élévation des esprits. Vous en fûtes j'en suis sur ébahis, ébaudis, et quelque peu atterrés, ne niez pas, j'ai des noms. Soucieux de rester en des zones non défrichées par la famille blogbo, je vais continuer dans la veine sportive, veine qu'une pratique intensive du baby foot m'autorise à exploiter sans vergogne.

Cette semaine je vais donc vous parler de football. Pourquoi de football?

Les plus intuitifs d'entre vous n'auront pas été sans déceler sous l'apparente bienveillance de mes propos une teinte infime d'ironie, ironie que je me refuserais à employer en parlant de rugby par exemple, qui est comme chacun sait un vrai sport, et non un concours de simulations en tout genre pratiqué par des gravures de mode décérébrés et surpayés. Si certains doutent du bien fondé de mes assertions, je tiens à leur disposition quelques relations susceptibles de leur ouvrir pacifiquement les yeux sur les réalités du noble sport qu'est la pratique du ballon ovale:

Je parlais donc football avant que de tenter discrètement et sans violence inutile votre conversion à l'ovalitude. Football, et partant de là footballeur: je me propose ici d'éclaircir un grand mystère, qui je le sais et j'ai les noms encore une fois, perturbe les nuits sans ivresse d'un grand nombre d'entre vous, et vouses. Mais qu'est donc devenu l'ami Barthez, le grand Barthez, le célèbre inventeur de la gigite (la gigite c'est quand sous la pression de l'évènement t'as les poils du cul qui s'agitent, pour les incultes) le seigneur des surfaces, le prince des sorties hasardeuses et l'icône des publicités mc donald.

Oui, qu'est il devenu?

Facile, Barthez,
mon chat l'a bouffé.