- Bonjour messieurs dames, contrôle des titres de transport !... Madame, votre billet, s'il vous plaît... Merci, bonne journée !... Monsieur, votre billet, s'il vous plaît... Merci, bonne journée !... Monsieur, votre billet, s'il vous plaît... Monsieur !... Monsieur ?!...
- Hmmmm ?
- Bonjour Monsieur, excusez-moi de vous réveiller, contrôle des billets ! Votre titre de transport, s'il vous plaît !
- Trans... port ?
- Monsieur, je vous demande simplement votre billet, s'il vous plaît !
- Bi... yé ?

Le jeune homme avachi sur le strapontin, semblait en bien piteux état, perdu, blême, au bord d'un gouffre d'hébétude. Roland, les sens aux aguets - 15 ans de contrôle des billets dans le métro, ça forge la prudence -, jaugeait ce freluquet hébété et balbutiant. Un fêtard ? Non, trop de tristesse sur cette face livide. Un alcoolo ? Aucune odeur de bière ou de vin. Un shooté ? Les regards se croisèrent un bref instant, l'un sur le qui-vive, l'autre sur le qui-meure, noyé de vague, immense et dilaté.

Oui, c'est bien ça, un drogué ! Une décharge frissonnante dans l'échine. Roland avait aussi côtoyé les rives glauques de la came dans sa jeunesse. Comme les côtoyait sûrement ce gamin qui ressemblait tant à son fils. Ce gamin qui s'écroula soudain sur le sol de la rame.

- Oh, putain ! Merde !

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