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- Garçon, un demi-pression !

- Yen a plus.

- Bon, un quart de rouge, alors ?

- On en n'a pas.

- Un triple-sec ?

- Il y a division avec mon patron concernant ce produit. Il multiplie les remarques désagréables à son sujet.

- Ben, un double scotch, peut-être ? Non, c'est un peu tôt : un panaché-bouteille.

- Bien Monsieur.

- Et pas dans un quart d'heure, hein !

- Juste une fraction de seconde, Monsieur.

- N'en rajoutez pas non plus dans l'exagération !

- Préférez-vous voir arriver votre commande dans une quinzaine ?

- Je déteste votre façon de me prendre pour la moitié d'un con, garçon !

- Monsieur se laisse aller à couper les cheveux en quatre.

- Mon quotient intellectuel est dans la moyenne, demi-portion !

- Je suppute Monsieur sans calcul et ses mots dépassent sans doute sa pensée.

- Vous m'analysez de haut comme si j'étais un primate quadrumane !

- Cela tourne au monologue, Monsieur.

- Triple buse ! Quarteron duplice à vous tout seul !

- Vous m'estimez donc quantité négligeable ?

- Oui ! Et plutôt deux fois qu'une !

- Il va bien nous falloir résoudre ce problème. Nous formons un couple, partie d'un ensemble au sein duquel nous avons droit à une parité bilatérale et réciproque ?

- Je suis unique et n'ai rien de commun avec une virgule minable, un simple numéro tel que vous !

- Il est exact que je vous trouve bien singulier.

- Épargnez-moi vos neuvaines de Trinitaires !

- Minimisons ces facteurs de trouble en adoptant de bonnes résolutions, Monsieur. Mon respect pour Monsieur touche à l'infini. Je souhaitais uniquement vous amener de quoi réduire votre soif ainsi qu'une proposition de quote-part au dialogue.

- Oui, un peu de mesure dans les termes de nos rapports. Coupons là sans plus décupler la fréquence de nos échanges sans règles ni solution. Amenez-moi l'addition également, voulez-vous ? Il me faut malheureusement me soustraire de ce secteur et suivre ma ligne car mon dentiste m'attend pour une opération : il doit m'extraire une racine.

- Vous pouvez compter sur moi, Monsieur. J'ai un chiffre à réaliser, au nombre de mes obligations ...

Pour vous donner un peu d'entrain en ce mois de novembre pluvieux, voici une petite chansonnette toute guillerette qui fleure bon les beaux jours.

Les paroles, la musique et les couinements sont de mézigue, même si, en ce qui concerne la musique, je me suis fait assister un chouia par ordinateur. Et, pour la première fois, j'ai ajouté un petit clip là-dessus (que je vous conseille, tant qu'à faire, de visionner en mode plein écran en cliquant sur le chtit dessin avec les quatre fléches devant "Vimeo") !

Elle est pas belle, la vie ? :~)

Et pour ceux qui se lassent des images, voici la version purement sonore... Les mauvaises langues peuvent se dispenser de faire remarquer qu'il eut mieux valu faire l'inverse : garder l'image et couper le son !

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- Où ça ?

- ………….

- 12 rue du ruisseau ?

- ........

- Oui, je sais que c’est dans le XVIIIème, j’suis pas né à la cambrousse Bérinelle, on y va !

- Crafougnard ! Prends ta fouillase, on sort !

- Oui patron, j’arrive…

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C'est l'histoire d'un gland qui est tombé par terre.

Une poignée de feuilles le recouvre, la pluie humidifie et ramollit le sol, le gland s'y enfonce de son propre poids, s'y fait son petit nid qui le protègera du froid. Il va s'y gonfler d'eau, les premiers beaux jours l'auront vu germer, lancer en premier vers les profondeurs du sol sa racine maitresse à la recherche de l'eau indispensable et des principaux éléments nutritifs, puis, quand le soleil sera assez fort, sa tige qui deviendra tronc, ses feuilles qui deviendront branches, dardant elles-mêmes d'autres feuilles faisant de l'ombre aux autres espèces voisines, les faisant même mourir de trop de ténèbres, devenant, sans plus avoir conscience d'être cruel, le roi de la forêt.

Un jour, alors qu'il avait déjà connu bien des saisons dans son havre de paix, des êtres bruyants et malodorants envahirent son domaine, armés d'outils faits pour mordre sa chair. L'un deux s'attaqua à lui, il essaya de se durcir mais la lame s'enfonçait profondément en lui sans faiblir, copeau après copeau. Lui qui était la force, la stabilité, l'équilibre absolu, qui avait résisté aux plus gros orages et aux vents les plus impétueux, il ressentit pour la première fois cette horrible sensation de ne plus s'appuyer à rien, de ne plus pouvoir se retenir à ce sol si solide qui lui avait toujours été fidèle compagnon.

Il sentait qu'il allait, dans quelques secondes, être le jouet d'un souffle, avoir à obéir à une grande force païenne qui le mettrait à bas, oui, lui, le roi de la forêt, avachi par terre avec sa sève, son eau de vie se répandant au sol sans rémission possible.

Au moment précis où cette aberration, ce déséquilibre à l'odeur menaçante et inconnue s'empara de lui, il fit appel aux ultimes forces de ses fibres, se dressa, se vrilla sur lui-même et s'effondra dans un grand fracas de branches fracturées, droit sur cet hommoncule, son petit tortionnaire qui essayait en vain de lui échapper, de sauver sa vie.

Il arrive que l'arbre se rebelle, et ne tombe pas où la hache du bucheron lui dit de tomber. En ces temps reculés, l'usage était de scier aussitôt dans l'arbre coupable les planches du cercueil, pour l'ouvrier maladroit, malchanceux ou trop lent à la course.

C'est l'histoire d'un gland que l'on a mis en terre.

Sur ce : une petite bière, mes neveux ! Vous dire cette histoire m'a asséché la glotte.

Un petit mouchoir en papier
Avec des fleurs bleues imprimées
A côté d’un vieux pneu crevé
Tout crevé d’avoir trop roulé
Vieux nounours, oreille déchirée
Enfants grandis, plus de bébé
Canette de bière écrasée
Bouts de plastiqu’ cassés, craqués

Un bouquet de roses, tout fané
Amour fini, tout oublier
Un vieux paquet de clop’ vidé
Une boîte de conserve éventrée
Une carcass’ d’auto, toute rouillée
Fin du voyage, fini d’rouler
Des papiers gras éparpillés
Désolation et saleté

Moi aussi j’suis crevé
Déchiré, écrasé
Cassé, craqué, fané
Tout rouillé, oublié
Je n’me sens bien qu’ici
Quand j’serai mort, amis
Enterrez-moi à la décharge
A la décharge

Vieux habits troués, tout usés
Chiffons démodés, trop portés
Un poste d’radio détraqué
Plus d’antenn’, boutons arrachés
Un pauvr’ vélo rouillé, coincé
Mêm’ plus de chaîne au pédalier
Une télé démantibulée
Fin du programme, écran crevé

Moi aussi j’suis usé
Démodé, trop porté
Détraqué, arraché
Rouillé, coincé, crevé
Je n’me sens bien qu’ici
Quand j’serai mort, amis
Enterrez-moi à la décharge
A la décharge

Un petit mouchoir en papier
Avec des fleurs bleues imprimées
A côté d’un vieux pneu crevé
Tout crevé d’avoir trop roulé
Vieux nounours, oreille déchirée
Enfants grandis, plus de bébé
Canette de bière écrasée
Bouts de plastiqu’ cassés, craqués

Moi aussi j’suis crevé
Déchiré, écrasé
Cassé, craqué, fané
Tout rouillé, oublié
Je n’me sens bien qu’ici
Quand j’serai mort, amis
Enterrez-moi à la décharge
A la décharge

Les lecteurs les plus perspicaces l'auront déjà deviné : je suis encore allé gratté mes fonds de tiroir pour pallier un manque d'idée et de temps pour alimenter le blog. C'est donc une vieillerie que je vous ai servie, datant du temps où j'étais un adolescent plein d'allant et d'optimisme ! :~)