L'ironie est une manifestation de l'avarice, une crispation de l'intelligence serrant les dents plutôt que de lâcher un seul mot de louange. L'humour, à l'inverse, est une manifestation de la générosité : sourire de ce qu'on aime c'est l'aimer deux fois plus.

Christian BOBIN (L'éloignement du monde)

A force d'aligner des tubes interplanétaires ("Chopin", "Boîtes", "Aquarium",...), la demande était forte, de la part des fans en délire d'avoir un vrai album signé Tant-Bourrin à se mettre sous les oreilles. Comme on les comprend !

Eh bien, ça sera bientôt chose faite : je suis actuellement en studio en Californie où j'enregistre l'album qui va assurément pulvériser le box-office d'ici quelques mois.

Ne pouvant rien refuser aux chers lecteurs de Blogborygmes, je vous offre ici en avant-première mondiale le premier projet de pochette ainsi qu'un petit extrait de morceau-titre de l'album. N'est-ce pas que c'est trop top de la mort qui déchire grave ?

Cliquez sur l'image pour voir la pochette en grand

Tant-Bourrin - Born in Bourrinville (extrait)

Play it loud !

Téléchargeable directement ici

Bref, je suis hyper confiant sur cet album, et ce malgré les méchantes langues qui osent prétendre qu'il ressemble un peu trop à ça...

Pfff, les gens sont d'un médisant !

Le temps s'enfuit, le pleutre. Drôle d'expression. De quoi, de qui peut bien avoir peur le temps ?

De ne pas avoir le temps ?
De la vitesse, qui pourrait le raccourcir, selon Einstein ?
De se faire remonter par une machine ?
Que l'on colporte des légendes sur ses siècles ?
Que les couleurs du passé "passent" au soleil et tournent sépia ?
Que le magazine Actuel soit mort de trop d'anachronisme ?
De ce chien grondant après son kros nosse ?

De tous ces fugitifs fugaces et fébriles qui le talonnent sans se douter une seconde que le temps ne se rattrape pas.

Non, le temps ne craint rien. Ni de se faire dépasser, ni de se faire étaler d'un croche-pied dans la poussière, son pas est sûr, solide, et toutes nos petites agitations zélées, nos fougues, nos soi-disant urgences, ne lui tirent qu'un demi-sourire ironique.

Ce temps qui fuyait comme du sable sec et fin, de doigts écartés, n'était que la métaphore de ma propre fuite, faisant suite et corps à celle de mes parents. Nous avons fui la ferme trop isolée pour le village, le village pour la ville, la ville pour le village, le village pour le bâteau, un continent pour un autre, qu'on nous disait le nôtre, mais que nous n'avions jamais vu, de mémoire d'ancêtres, et où personne ne nous a reconnu.

Nous avons fui la mort, tout en sachant pertinemment qu'on ne lui échappe pas, que, sans hâter le pas, elle ramène son épaule à votre épaule et que son calme vous gagne, à jamais.

Peu importait. La mort ne s'attend pas bras ballants. Tant que je me sentais bouillonner d'un peu de vie, je filais dans mes nuages, me cacher au delà de l'horizon, derrière la courbure de la terre. Mes démons à mes trousses, j'avais beau les prendre à contre-pied, m'en ébrouer, ils me serraient en ricanant, m'obligeant à repartir, précipiter l'allure, sans reprendre haleine...

Je faisais tout avec brusquerie, dans la boulimie. Avec l'impatience d'arriver au bout du tunnel avant que le train ne te roule dessus, de préférence ? Je mordais dans le présent sans retenue, je courrais en tous sens, quadrillant les possibles, avec en tous lieux ces formes haineuses du passé qui s'agrippaient à mes paupières et me criaient :

- "Cours, cours, devant est autre chose, devant est différent, pédale de toutes tes forces : le pire est déjà advenu."

Et puis les battements de mon cœur, rythmés par le tempo furioso de mes pas, me firent m'accrocher à ce rocher.

Et j'y appris patiemment que le temps pouvait être immobile.

Enfin : presque immobile...

Le roi d'Yvetot

Il était un roi d'Yvetot
Peu connu dans l'histoire ;
Se levant tard, se couchant tôt,
Dormant fort bien sans gloire,
Et couronné par Jeanneton
D'un simple bonnet de coton,
Dit-on.
Oh ! oh ! oh ! oh ! ah ! ah ! ah ! ah !
Quel bon petit roi c'était là !
La, la.

Il faisait ses quatre repas
Dans son palais de chaume,
Et sur un âne, pas à pas,
Parcourait son royaume.
Joyeux, simple et croyant le bien,
Pour toute garde il n'avait rien
Qu'un chien.
Oh ! oh ! oh ! oh ! ah ! ah ! ah ! ah
Quel bon petit roi c'était là !
La, la.

Il n'avait de goût onéreux
Qu'une soif un peu vive ;
Mais en rendant son peuple heureux,
Il faut bien qu'un roi vive.
Lui-même, à table et sans suppôt,
Sur chaque muid levait un pot
D'impôt.
Oh ! oh !oh !oh ! ah ! ah ! ah ! ah !
Quel bon petit roi c'était là !
La, la.

Aux filles de bonnes maisons
Comme il avait su plaire,
Ses sujets avaient cent raisons
De le nommer leur père
D'ailleurs il ne levait de ban
Que pour tirer quatre fois l'an
Au blanc.
Oh ! oh ! oh ! oh ! ah ! ah ! ah ! ah !
Quel bon petit roi c'était là !
La, la.

Il n'agrandit point ses états,
Fut un voisin commode,
Et, modèle des potentats,
Prit le plaisir pour code.
Ce n'est que lorsqu'il expira
Que le peuple qui l'enterra
Pleura.
Oh ! oh ! oh ! oh ! ah ! ah ! ah ! ah !
Quel bon petit roi c'était là !
La, la.

On conserve encor le portrait
De ce digne et bon prince ;
C'est l'enseigne d'un cabaret
Fameux dans la province.
Les jours de fête, bien souvent,
La foule s'écrie en buvant
Devant :
Oh ! oh ! oh ! oh ! ah ! ah ! ah ! ah !
Quel bon petit roi c'était là !
La, la.

Pierre-Jean BERANGER

A force de voir Oncle Dan s'offrir des coitus à répétition, ça m'a donné envie d'y goûter à mon tour. Voici donc ma première contribution à un Coitus Impromptus ! :~)

Au pupitre, le chef d'orchestre, comme à son habitude, se concentra un instant en fermant les yeux avant d'attaquer la "Symphonie pour l'amour et la paix universelle" de Jemlheby Zunurtz.

Suite à un vieux contentieux entre les percussions et les seconds violons, le joueur de timbale en profita pour asséner un violent coup de baguette sur la tête du violoniste placé devant lui. Celui-ci, après avoir frotté le sommet de son crâne endolori, riposta vivement : il saisit un archet dans son carquois, en banda son violon et décocha un tir tendu en direction de son agresseur. Enfin, presque dans la bonne direction : son tir dévissa légèrement et l'archet alla se ficher dans l'oeil d'un trompettiste qui s'effondra parmi les joueurs de cor. Face à cette agression sans sommation, les trompettistes se ruèrent vers les premiers violons - car ils n'avaient pas vu la provenance exacte du tir - et commencèrent à les tabasser avec leur instrument en guise de matraque.

Voyant cela, les violoncellistes, qui avaient conclu une alliance avec les violonistes - solidarité de cordes armées oblige - déclenchèrent un feu nourri sur les trompettistes dont le sang se mêla bientôt à celui des violonistes. Les flûtistes, relativement passifs jusque-là, se mêlèrent sournoisement à la bataille : n'ayant aucune sympathie pour les cordes frottées, ils utilisèrent leur instrument comme une sarbacane pour projeter des fléchettes enduites de curare en direction des violoncellistes, dégommant en sus dans leur élan plusieurs altistes et contrebassistes.

L'entrée des contrebasses dans la bataille eut un effet ravageur, car le calibre des archets augmentait sensiblement. Ceux-ci causèrent de lourdes pertes dans les rangs adverses, y compris, du fait de quelques archets perdus, chez les percussionnistes.

Le claveciniste, neutre jusque-là, jugea que sa sécurité n'était plus assurée et décida d'instaurer un espace vital autour de lui : il prit une pince, coupa une corde de son instrument et s'en servit pour étrangler proprement tous les musiciens à sa portée, jusqu'à ce qu'il tombe lui-même à terre, décapité par une cymbale lancée tel un shuriken.

Le tuba fracassa bientôt une contrebasse, privant les cordes frottées d'une partie de leur force de frappe, et ce d'autant plus que plusieurs altistes avaient succombé sous des coups de hautbois et de bassons. Les alliances se dénouaient, se recomposaient avant d'être de nouveau trahies et, dans la confusion générale, on finit même par voir des combats de cor à cor.

Et puis, peu à peu, le silence se fit de nouveau.

Au pupitre, le chef d'orchestre, se sentit enfin prêt. Il sortit de son introspection et leva sa baguette pour libérer la formidable puissance de son orchestre symphonique.

"Ting" fit le joueur de triangle.

C'est donc bien "Résurrection" et non "Renaissance", le nom officiel donné à la bête par son créateur, Marc Bellanger. Quand j'ai écrit ce billet sur lui , je comptais rajouter le mail explicatif qu'il m'avait envoyé par la suite, mais je n'avais pas réussi à remettre l'œil dessus.

C'est chose faite, après des recherches approfondies dans mon disque dur, et voici les mots du Maître. J'en profite pour vous annoncer que mon but est atteint : quand on tape "marc bellanger" entre guillemets, Blogborygmes sort en premier !!

Bonjour Saoul Fifre,

Ce n'est pas facile de me voir le mardi, j'embauche à 13 h 30 mn. J'espère que tu as fait bon voyage et que Résurrection est arrivé à destination sans encombre. Pour l'histoire, c'est un peu court de dire qu'il m'a fallu une quinzaine de jours pour réaliser cette oeuvre, j'étais un peu novice et ça m'avait paru bien long, j'avais peur qu'elle sèche, qu'elle se fendille, peu importe elle était réussie. Maintenant, controlant mieux la technique, je pourrais y passer des mois, sans pour autant mieux la réussir. Je l'avais terminée en me gardant la possibilité d'y adapter le crâne le plus réussi tant je pensais qu'il était difficile à réaliser. Le premier fut le bon, modelé environ un mois après l'oeuf.

L'idée de départ est l'idée de ma propre résurrection, le désir de changer de vie, car j'étais en galère, je voulais oublier un amour déçu, passer à autre chose ... C'est aussi beaucoup plus universel que ça. L'Être en devenir qui se nourrit de sa matrice jusqu'à la vider de sa substance, la vie prise au sens large comme une continuité par la succession des générations, l'individu replacé comme l'expression éphémère d'un phénomène qui nous dépasse ...

Je suis content qu'il soit chez toi maintenant, il occupera j'en suis sûr, une place bien meilleure. En plus il faisait l'unanimité de la famille. G., ton fils aîné, exprime très bien sa sensibilité pour cela, c'est impressionnant pour son âge.

Gros bisous à tes trois enfants et à Margotte, et à toi bien sûr.

Marc Bellanger

Avant de partir en vacances non sans vous avoir préparé la fin des péchés capitaux, je vous présente l'objet de toutes les passions (selon Michou) en deux versions.

La consigne : Une machine à laver amoureuse.

Merci à M et à Georges de la Jungle .