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lundi 23 décembre 2013

AndiamoLa vieille.

Voilà un texte que j'avais commis en juillet 2008, ça ne nous rajeunit pas ma bonne Dame ! Beaucoup d'entre vous étaient trop petits et ne savaient pas encore lire...

Etant donné que mes acolytes roupillent toujours, j'ai exhumé ce texte et je vous le présente à nouveau aujourd'hui :

.

LA VIEILLE

Octobre 1956, une journée grise, le crachin mouille les vitres du bistrot de Plogoff "chez Fanche". Assis à une table, Le Gwen et Kerjean finissent leur bolée de cidre.

-Bon, j'y vais, ne les faisons pas attendre ! Le Gwen se lève, serre la main de son beau-frère, relève le col de son ciré puis sort. Une deux-chevaux l'attend, bâche défraîchie, rouillée. Elle hoquète un peu. Au volant, un type, casquette de marin sur sa tignasse noire. Ils roulent en direction de la pointe du Raz.

-Ca ira ?

-Faut bien !

-T'as l'pot, l'vent s'est calmé, l'accostage sera plus facile.

-Ouais !

Aujourd'hui c'est la "Velléda", la vedette qui l'emmènera au phare de la Vieille.

La Vieille, les employés des phares et balises l'appellent "l'enfer". Dans la mer d'Iroise, face à la baie des trépassés, le rocher de Gorlebella (la roche la plus éloignée en Breton), haute de ses 27 mètres, la tour carrée surveille le passage du Raz de Sein. Un dicton local dit : "Nul n'a jamais passé le Raz qu'il n'encourut crainte ou trépas" !

Et puis un autre, tout aussi encourageant : "Il ne vient jamais, en douze mois, moins de cadavres qu'il y a de dimanches dans l'année" !

Le Gwen monte à bord, va saluer le capitaine Le Bihan. Le phare n'est pas bien loin, on le voit depuis la côte. A quelques miles, on aperçoit Ar Men, puis celui de l'île de Sein. Aujourd'hui, la mer est plutôt calme, un répit en cette saison, "ça ne va pas durer" pense Le Gwen.

La vedette stoppe à quelques mètres du rocher déchiqueté, puis Coatmeur, l'équipier que Le Gwen va remplacer, lance le filin, le "cartahu" comme on l'appelle ici. Alors la manoeuvre peut commencer : le remplaçant s'amarre à l'aide d'un harnais, puis il est hissé jusqu'à la plate-forme, ensuite ce sera le tour du "remplacé" d'être descendu à bord de la vedette. Ainsi, en cas de pépin, on est assuré qu'il y aura au moins deux hommes, en garde du phare.

Vient enfin le tour du "baluchon", c'est à dire la nourriture pour les jours à venir. La relève se fait tous les six jours (quand la météo le permet), on remplace un équipier sur deux, ce qui fait que chaque homme passe au minimum douze jours dans le phare.

Celui qui est resté, c'est Kerrien, un grand rouquin, il rit tout le temps pour rien, c'est un peu agaçant parfois, mais Le Gwen l'apprécie tout de même : ce grand costaud n'est pas froussard, ni fainéant. Isolés comme ils le sont, ce sont des qualités indispensables.

Pour leur tenir compagnie, un "transistor". Ces petites radios en sont à leur début, alimentées grâce à deux piles de 4,5 volts. Surtout ne pas oublier d'en rapporter, lors de la relève !

En ce moment, il n'est question que de la crise de Suez, Nasser va-t-il oser tenir tête aux Anglais et aux Français ? Plus de 150 navires de guerre sont engagés ! Anthony Eden, et Guy Mollet, vont-ils perdre la face ? La France, empétrée dans la guerre d'Algérie, y voit déjà une façon d'affirmer son autorité.

Le Gwen a apporté du courrier, Kerrien rit à l'avance en ouvrant la lettre écrite par sa femme. "Tout va bien", dit-il après avoir lu chaque phrase. Puis, ayant terminé sa lecture, il replie soigneusement le papier, le glisse dans l'enveloppe.

-J'crois bien que j'vais être papa !

-Ben merde, ça t'en fera quatre !

-Non cinq, t'oublies les jumeaux, et il éclate de rire !

-T'as un sacré coup d'fusil tout de même !

Le Gwen est parti se coucher, Kerrien assure le premier quart, le vent s'est levé. En cette saison, rien d'étonnant, les tempêtes de la mer d'Iroise se déchaînent, des vagues dont les embruns passent parfois par dessus le phare, des coups de boutoir, qui font trembler les assises de la respectable vieille Dame.

Minuit, la mer est déchaînée, les vagues heurtent violemment le rocher. Tout à l'heure, si le vent forcit, des paquets de mer passeront par-dessus la bâtisse.

Kerrien secoue son équipier :

-Hé ! La belle au bois dormant, c'est ton tour ! Toujours la même phrase. Depuis le temps, elle ne fait plus rire que lui.

Le Gwen se lève, se frotte les yeux, se dirige vers la cuisine, après avoir fermé la porte. "J'vais m'faire un p'tit kawa", songe-t-il.

"Dans le poste", il n'est question que de Nasser. "Font chier !" dit-il à haute voix. D'un geste rageur, il coupe le sifflet du journaliste !

Attablé, les deux coudes sur la table, Le Gwen déguste son jus, soudain il perçoit un grand fracas, pas le bruit de la mer se brisant contre le granit, non, autre chose. Il pose sa tasse, enfile un ciré, puis descend la volée de marches conduisant à la porte d'entrée, il sort.

Le vent violent lui coupe un instant la respiration, il inspecte les alentours, promenant le pinceau lumineux de la lampe torche. Soudain, il aperçoit les restes d'un canot, échoué sur le rocher, avec d'infinies précautions, il s'approche, dans ce qui reste de l'embarcation, une forme allongée, une femme, évanouie, l'homme se baisse, délicatement la soulève, puis retourne vers la porte, assurant chacun de ses pas.

Le Gwen est costaud, la femme menue, c'est sans peine qu'il parvient à leur logement, avec douceur, il la dépose sur la table, puis va secouer son compagnon :

-Oh, Kerrien, lève-toi !

-Quoi ? Déjà ?

-Grouille-toi, suis-moi !

Dans la cuisine, incrédule, le rouquin se frotte les yeux.

-C'est quoi ça ?

-Ca ? C'est une femme, ça s'voit pas ?

-Allez, aide-moi, on va la coucher...

-Faudrait p'têt' lui mettre des vêtements secs ?

-Ben oui, répond Le Gwen gêné.

En détournant les yeux au maximum, Le Gwen retire les vêtements mouillés de la jeune femme, elle respire faiblement, son corps est glacé, il faut la réchauffer !

A l'aide d'une serviette, tour à tour, ils lui frottent vigoureusement le corps, puis après lui avoir passé un pyjama, ils la couchent délicatement, rajoutent deux couvertures, s'éloignent sur la pointe des pieds. Toutes les heures, il faut contrôler le brûleur à vapeur de pétrole de type "Alladin", la puissante lentille de Fresnel, permet une portée de 18 miles ! Par des nuits comme celle-çi, il vaut mieux que tout fonctionne "au p'tit poil" !

Le Gwen a laissé son compagnon se rendormir, il est trop énervé, le sommeil ne serait pas venu, il en est certain, alors...

De temps en temps, il entre dans la chambre dans laquelle dort la jeune femme, sa respiration est calme, puis, posant la main sur sa joue, il sent une douce chaleur. "Tout va bien", murmure-t-il.

Au petit matin, Kerrien déboule dans la cuisine.

-Tu m'as laissé roupiller, fallait pas !

-Tiens, j'ai fait du café, sers-toi.

La tasse à la main, Kerrien jette un coup d'oeil au dehors, la double fenêtre les protège des montagnes d'écume montant à l'assaut de "la Vieille"

-Sac'h kaoc'h, ça ne s'arrange pas, m'étonnerait qu'la relève puisse venir dans cinq jours, c'te saloperie d'temps va bien durer deux s'maines, GAST ! GAST !

-Bon, calme-toi, ça sert à rien.

La phrase à peine terminée, la porte de la chambre s'ouvre, la jeune femme est là, hésitante : "Bon... Bonjour", leur dit-elle d'une toute petite voix.

-Entrez, entrez, Madame, répond Le Gwen en se levant précipitamment, il se dirige vers elle, lui prend gentiment l'avant-bras et l'aide à s'installer.

Le pyjama trop grand flotte un peu, ses cheveux noirs lui couvrent le visage. D'un revers de la main, elle rejette les mêches rebelles, dévoilant ses grands yeux bleus.

-Tenez, un grand bol de café, ça va finir de vous réchauffer.

-Merci, je m'appelle Françoise, c'est tout ce dont je me souviens.

-Moi, c'est Le Gwen, Armel Le Gwen.

-Et moi, c'est Maryvon, déclare Kerrien, pur Breton, tête de cochon, et il se marre, la jeune femme aussi. C'est de bon appétit qu'elle termine la deuxième tranche de gros pain de campagne, tartinée au beurre salé.

Le Gwen lui a expliqué où elle était, son sauvetage, il a un peu rougi quand il a fallu expliquer le pyjama, en remplacement des vêtements mouillés, elle a souri...

Ils l'ont affublée d'un pantalon en velours côtelé bien défraîchi, un pull marin kaki. Elle a dû retrousser les manches du pull ainsi que les jambes du pantalon, pour les mettre à sa taille.

En la voyant ainsi, Kerrien l'appelle "spontailh". A nouveau, il se marre, Françoise lui demande :

-C'est quoi pontaille ?

-Mais non, spontailh, ça signifie...

-"Epouvantail !", répond Le Gwen. Ah ! T'es malin toi !

-Mais si, je trouve cela très drôle, et voilà la jeune femme prise d'un fou rire, qui lui arrache des larmes. En écho, Kerrien se tient les côtes.

Ils ne lui posent pas de questions, l'isolement fait que chacun se confie un peu, ainsi Françoise apprend que Armel est veuf, et que son beau-frère, viendra bientôt prendre la relève de Kerrien, si toutefois la météo le permet.

Quant à Maryvon, il lui montre la lettre de son épouse, après avoir insisté afin qu'elle la lise, ainsi apprend-elle qu'il va être à nouveau papa !

-Bravo, jolie famille ! Le cinquième, dites-vous ? Son regard s'assombrit, moi je ne sais même pas si je suis mariée, si j'ai des enfants, rien, je ne sais plus rien...

Les jours suivants, Kerrien lui montre le brûleur, la façon de l'entretenir, bien faire attention au gicleur, nettoyer le filtre, bien laver la lentille de Fresnel, si elle est couverte de suie explique-t-il, elle renverra moins bien la lumière.

Françoise écoute, lui sourit. Alors il lui raconte des histoires, la fait rire, elle ne le quitte pratiquement pas, préférant sa compagnie à celle de Le Gwen, le taciturne, le timide. Parfois, il observe la jeune femme à la dérobée. A peine les yeux de cette dernière croisent-ils les siens qu'il détourne la tête.

La tempête fait toujours rage, il semble même que le vent ait encore forci, des montagnes de mer submergent le vieux phare, la Vieille résiste... L'enfer, c'est véritablement L'ENFER. Il faut crier pour se faire entendre, tant le fracas des vagues couvre tout.

Dans la tête et dans le cœur de Le Gwen, c'est aussi la tempête. Il ne veut pas se l'avouer, mais il est tombé amoureux de "sa" naufragée, tous ces regards, ces frôlements, cette promiscuité, ce huis-clos...

Et ce gros abruti de Kerrien qui lui fait des ronds de jambe, et elle, si délicate, qui ne cesse de glousser à chacune de ses blagues vaseuses ! Et puis, cette putain de tempête... Quand va-t-elle cesser ?

Huitième soir, Kerrien a prit le premier quart, lui et Françoise sont restés attablés, ils jouent aux dominos, et se marrent comme deux mômes.

Le Gwen ne trouve pas le sommeil, les hurlements de la tempête, le fracas des vagues, les coups de boutoir titanesques, de l'océan déchaîné, l'enfer... Françoise qui tourne dans sa tête... Il se lève, entre brusquement dans la cuisine, Françoise est dans les bras de Maryvon, ils s'embrassent.

Armel voit rouge, il sépare brutalement les amoureux :

-Dégueulasse, lâche-t-il, et Maelann, hein ? Tu as pensé à Maelann ? Et tes mômes ? Cinq gosses bientôt, qu'est-ce-que tu vas en faire ?

-Ça t'regarde pas, gronde Kerrien, c'est pas tes oignons, j'fais c'que j'veux, tu peux tout raconter en rentrant à terre, j'en ai rien à foutre !

Le poing de Le Gwen est parti. Malgré sa forte corpulence, Kerrien a basculé en arrière, il perd l'équilibre, chute lourdement, sa tête heurte le coin du bahut, dans lequel les hommes rangent la vaisselle, et les provisions, il reste là, allongé, inerte, un filet de sang coule de sa tempe...

Françoise se penche:

-Maryvon ! Maryvon !

Les bras ballants, Le Gwen regarde la scène, il ne comprend pas, lui si calme d'ordinaire, qu'est-ce-qu'il lui a pris ?

Au douzième jour, le calme est à peu près revenu, la Velléda a pu enfin prendre la mer. A son bord, le capitaine Le Bihan, un mousse, et Kerjean, le beau-frère de Le Gwen, il remplacera Kerrien.

Le ciel est dégagé, la mer encore houleuse, mais plus rien à voir avec le sale temps des jours derniers, la vedette approche du Gorlebella, l'œil perçant de Kerjean, distingue une forme se balançant le long du mur de granit de "la Vieille". Au fur et à mesure que la vedette avance, l'angoisse s'installe.

Quand la Velléda n'est plus qu'à une encablure de la vénérable gardienne, le doute n'est plus permis, c'est bien un corps, qui se balance au bout d'une corde !

Il faudra plusieurs heures aux hommes de la vedette, avant de pouvoir accoster, quand ils pénètreront dans le phare, ils trouveront une jeune femme inconnue, hébétée, couchée en travers du corps de Kerrien. Tout ce qu'ils purent savoir de cette femme tenait en deux mots : Maryvon, Françoise.

Le phare de "LA VIEILLE" ,Finistère (ch'tiot crobard Andiamo)

jeudi 19 décembre 2013

AndiamoLa cigogne


Généralement, ce sont les cigognes qui apportent les bébés... Généralement, car pour certains la cigogne s'appelle Airbus ou Boeing...

Ils sont là depuis le matin. Oh ! Ils sont arrivés bien avant l'heure, ils tournent en rond dans le hall des arrivées de Roissy, de Orly ou d'ailleurs.

Sans arrêt, ils lèvent la tête vers l'horloge, la grosse horloge, celle de l'immense hall, puis tout de suite ils consultent leur montre, des fois que...

Ils sont là depuis matines, bien avant l'heure, oui bien avant.. Ils serrent contre eux leur petit dossier, quelques feuilles de papier léger comme une feuille à cigarettes, couvertes de signes bizarres, impossibles à déchiffrer, et en dessous, juste en dessous, une traduction dans un anglais ou plutôt un américain approximatif.

Et puis, dans ce petit et mince dossier, quelques photos en noir et blanc, ça n'est pas le noir et blanc des studios Harcourt ! Loin s'en faut ! Petit bonhomme ou petite bonne femme au visage triste, avec sur la poitrine, une affichette épinglée, portant une lettre, le "K" puisqu'il ou elle vient de Corée, suivi d'un numéro...

Il ou elle porte un nom bien étrange, tous ou presque s'appellent KIM, comme Martin chez nous, suivi du prénom de leur génération et enfin leur prénom propre.

Tous ces gens se regardent, puis osent un sourire, enfin ils se parlent. Vingt mois ou plus qu'ils attendent cigogne Boeing ou cigogne Airbus, vingt mois d'un parcours du combattant et enfin ça y est : "il" ou "elle" va arriver !

Ils ont sorti les photos, ils se montrent leur enfant. Il ou elle est déjà grand, pensez, ce sont ceux là qui ont le plus besoin, 3, 4, 5 ans ou plus, qu'importe ! Pour tous ces gens c'est le premier jour, celui qui les marquera à tout jamais.

Les hauts-parleurs crachotent : "le vol XYZ en provenance de Séoul est annoncé avec du retard à cause du brouillard, l'avion a dû faire une escale à Bruxelles et reprendra son vol dès que l'atterrissage sera de nouveau possible à Roissy Charles de Gaulle"

"Fly XYZ..." L'un des hommes présent propose à un autre d'aller à Bruxelles afin de ramener les enfants...

- N'y pensez même pas, lui dit ce dernier, on ne vous la donnera pas votre fillette ! Et comment passerez-vous la frontière avec un enfant sans papiers ?

Raisonnable, et de sang-froid, le Monsieur !

Enfin la grosse cigogne s'est posée. Non, pas comme l'albatros dans "Bernard et Bianca" ! Encore une attente, puis ils les voient enfin sur la passerelle, petites bonnes femmes, petits bonhommes dans des habits un peu longs ou un peu courts.

Enfin on leur présente leur enfant, petit être apeuré, on l'embrasse. Ô cette odeur d'épices, dont ils mettront des mois à se défaire, la nourriture sans aucun doute.

Chacun remet le cadeau de bienvenue, ils sont un peu hébétés, la fatigue du long voyage, cette langue inconnue et savez-vous ce qui les frappe le plus ces petits Asiatiques ?

Non, non, pas nos yeux ! Non, non, nos tarbouifs ! Mais oui, eux ont un tout petit nez et nous Européens sommes plutôt gâtés de ce côté !

Et puis viendra le long apprentissage, apprendre à se connaître, à s'aimer, mais surtout ne pas oublier que l'on ne donne pas un enfant à une famille, mais une famille à un enfant.

(ch'tiot crobard Andiamo)

samedi 14 décembre 2013

AndiamoDi doo dah


J'étais un arbre mort.


Elle chantait "di doo dah" en s'accompagnant à la gratte sur le quai de la station Saint Michel. Avec sa nonchalance, sa haute silhouette, elle avait quelque chose de Jane, un peu de spleen dans le regard aussi...



Elle était au printemps, moi en automne, et pourtant...

Nous sommes sortis, un peu les quais, le Pont Neuf, une brasserie enfumée, un café arrosé au Père Magloire pour moi, un coca pour elle.


Elle rêvait de voyages et de mer...


De grands voiliers, de goélands et d'archipels, de vent et de falaises, de tourbières et de sable blanc, de soleil et d'orages, de tout ce que je n'avais plus...


Alors pendant une poignée d'heures elle m'a fait tout oublier : ma vie, ma grisaille, mes peines, tout... Sauf qu'elle était belle... Si belle.


Elle est repartie, sa guitare en bandoulière en fredonnant di doo dah...
Et j' attends l'hiver...

(ch'tiot crobards et Daguerréotypes : Andiamo)

mardi 10 décembre 2013

AndiamoAsimbonanga

Asimbonanga
Nous ne l'avons pas vu

Asimbonang' uMandela thina
Nous n'avons pas vu Mandela

Laph'ekhona
A l'endroit où il est

Laph'ehleli khona
A l'endroit où on le retient prisonnier

(ch'tiot crobard Andiamo 2013 pour Blogbo)

samedi 7 décembre 2013

AndiamoNoëls

C'était hier, oui, hier. Ils préparaient, dès la mi-décembre, la maison en vue des fêtes.

C'était hier, oui, hier. Ils descendaient tous les trois, le "grand" en tête dévalant les escaliers de la cave.

- Doucement ! criait la Maman, tu vas te rompre le cou !

Derrière suivait la fille, longs cheveux blonds embroussaillés. Et enfin, mi-geignant, mi-riant, le petit dernier du haut de ses trois ans.

- Tendez-moi, ze peux pas aller vite !

Ils ont ressorti les cartons poussiéreux rangés au sous-sol et contenant des trésors.

La crèche avec son âne à trois pattes, l'ange "Bouffaréo" avé ses grosses joues gonflées comme celles de Dizzy Gillespie le trompettiste, le bœuf "la vass" comme dit le dernier, bien écaillé par les longues années de service, le Zésus c'est moi ze le prends, et d'autorité "tout p'tit" l'a saisi. Les guirlandes dorées que l'on va étendre sur les étagères de la bibliothèque.

- Non, pas sur la cheminée ! C'est dangereux, ça pourrait prendre feu, a dit la Maman.

- Hein qu'après on s'ra brûlé de tout partout ? a dit le petit...

- Oui mon amour, et le baiser a claqué sur la joue rose.

- C'est quand qu'on achète le sapin ? demande cheveux blonds en bataille.

- Quand achètera-t-on le sapin ? rectifie Maman qui ne transige pas avec le français. Nous avons encore le temps, il va avoir trop chaud dans la maison, et il perdra toutes ses aiguilles.

- Moi z'aime pas les aiguilles, ça pique.

Et les deux "grands" se sont moqués de "tout p'tit".

C'était hier, oui, hier ! Le samedi qui précédait Noël, ils allaient en famille acheter LE sapin ! Joyeuses disputes autour de l'enclos à "Normans"

- On prend ç'ui-là !

- Celui-là ! Pfuuuu.

- Nan, il est moche comme toi, moi j'veux le gros, là !

- Ze peux en soisir un petit pour moi ?

- Bon, d'accord, c'est Papa qui choisit, comme ça tout le monde sera d'accord !

Ils sont rentrés, le sapin bien emmailloté, remisé au fond du garage.

- Demain dimanche on décorera le sapin, a déclaré Maman le regard brillant.

Pas besoin de les réveiller : dès sept heures, "ils" étaient tous les trois dans le grand lit.

Le sapin ! Le sapin ! On "fait" le sapin !

- MMMH... On décore le sapin !

Le petit déjeuner avalé vite fait, les bols trainent encore sur la table. Les trois "anges" sont déjà au garage, lorgnant, louchant, sur le bel arbre.

C'est Papa qui l'a dressé près du grand canapé, comme à l'habitude. Fébrilement les trois chamailleurs ont sorti les boules multicolores, et PAF la grosse bleue est tombée !

- Poussez-vous, Maman va ramasser, vous pourriez vous blesser.

- C'est Marie qui a cassé la boule !

- Même pas vrai menteur ! Bouffon !

- Moi ze l'aimais bien cette boule bleue, SNIF !

Deux heures plus tard, le chef-d'œuvre est achevé, les guirlandes électriques fonctionnent, débauche de couleurs, un coup étoiles, un coup le noir, les trois enfants ont les yeux qui brillent.

- Qui va accrocher l'étoile tout en haut ? demande Papa.

Les trois "MOI" ont fusé ensemble !

- Eh bien ce sera Maman, parce que c'est notre fée, et que les fées ont toujours une étoile au bout de leur baguette magique.

Alors Maman est montée sur l'escabeau, avec d'infinies précautions elle a accroché l'étoile symbolique, tout en haut du Norman.

C'était hier... Oui, hier. Aujourd'hui la grande pièce est vide, il n'y a plus : ni guirlandes, ni sapin, ni étoile... NI enfants !

mardi 3 décembre 2013

OlivierFoutue pôrte !

Vu qu'ôl awot pas trouwé l'Ûdzène à la fouère cment i s'étint accordés, l'Prosper a pas traiñniaudé apeu ô s'est renvni vés lu pyus tôt qu'prévu. Ah, bah, pas mòyen d'rentrer dans la maijon, ôl 'tot feurmé djhô, la pôrte étot coincie ; sa feunne qu'étot ddans gueûlot, "Y'eûvre pyus ! Foutue pôrte ! Mas fais quitsouze, grand beurdin, va don qu'ri eune tavelle dans l'fornil !"

Un moment aprés, quand l'Prosper a foutu l'premî coup d'tavelle, la pôrte s'est euvrie d'un cop. Miñme les pôrtes d'l'armoîre apeu la croisée d'la tsambre s'étint euvri tot su, y faut crâre qu'ôl avot cogni cment y faut !

Y'avot fait un boucan d'tos les djabes, du cop l'Ûdzène que passot près d'itié l'a tseuffé : "Y va-ti l'Prosper, qui don qu'te tsâtre ? Nos t'entend dépeu le ptiet pont !"

Ô s'est approtsi du Prosper que lu a espyiqué la pôrte, la tavelle, tot. Quand l'Prosper lu a dmandé peurqua ôl étot pas à la fouère, l'Ûdzène l'a pris p'l'épaule apeu ô lu a dit : "Mas, Prosper, y'étot pas çhte smaiñne que nos dvins nos rtrouwer yavau, y'est la smaiñne que vint !" Tot ébeurdiné, le Prosper lu répyique : "Ah bah, dz'aros créju qu'y étot audzord'heu, dz'peurd la boule !"

La Glaudine qu'arrindzot son tsignon su l'seû d'la maijon a dit es hommes : "Prosper, dis-don à l'Ûdzène d'rentrer pyus avant, vos vez bin boîre eune ptiète goutte des cops, y va te rmette les idées en pyèce !"

"Ah, ma feunne, t'as oubyi d'éte béte !" qu'ô li répond l'Prosper, "rentre don pyus avant l'Ûdzène". L'Ûdzène s'est chité su la tsire quoî qu'ol avot oubyi son calot apeu ôl l'a fourré dans sa potse dvant que d'dère au Prosper : "Atsi bié mon gârs, un ptiet rmontant y pout pas faire de mau quand nous s'est dépensi deux heures de rang !" La Glaudine, tote souriante, étot bié de çt'avis. Et y'est le biénhureux Prosper, souriant de tos ses ragots qu'a aiju l'mot d'la fin, y'est bié normal vu qu'y'est l'maîte de maijon : "Ma, dz'me sus pas bié dépensi, la fouère y'est un laisi, mas dz'boiros bin eune ptiete goutte arri, histouère de me rmette la téte à l'endrot".



Traduction : Foutue porte !

Étant donné qu'il n'avait pas trouvé Eugène à la foire comme ils en étaient convenu, Prosper ne s'est pas attardé et il est retourné chez lui plus tôt que prévu. Ah, bah, pas moyen d'entrer dans la maison, il était "enfermé dehors", la porte était coincée ; sa femme qui était dedans gueulait, "Ça n'ouvre plus ! Foutue porte ! Mais fais quelque chose grand crétin, va donc chercher une barre de fer dans le fournil !"

Un moment après, quand Prosper a donné le premier coup de barre, la porte s'est ouverte d'un coup. Même les portes de l'armoire et la fenêtre de la chambre s'étaient ouvertes toutes seules, il faut croire qu'il avait cogné comme il faut !

Ça avait fait un boucan de tous les diables, du coup Eugène qui passait par là l'a interpellé. "Comment vas-tu Prosper, qu'est-ce que tu fabriques ? On t'entend depuis le petit pont !"

Il s'est approché de Prosper qui lui a expliqué la porte, la barre de fer, tout ! Quand Prosper lui a demandé pourquoi il n'était pas à la foire, Eugène l'a pris par l'épaule et lui a dit : "Mais, Prosper, ce n'était pas cette semaine que nous devions nous retrouver là-bas, c'est la semaine prochaine !" Un peu ahuri Prosper lui réplique : "Ah, bah, j'aurais cru que c'était aujourd'hui, je perds la boule !".

Claudine qui arrangeait son chignon sur le seuil de la maison a dit aux hommes: "Prosper, dis donc à Eugène d'entrer, vous allez bien boire une petite goutte des fois, ça va te remettre les idées en place !".

"Ah, ma femme, tu as oublié d'être bête !" qu'il lui répond, "entre donc Eugène". Eugène s'est assis sur la chaise où il avait oublié son béret et il l'a fourré dans sa poche avant de dire à Prosper : "Merci bien mon garçon, un petit remontant ça ne peut pas faire de mal quand on s'est dépensé deux heures d'affilé". Claudine, toute souriante, était bien de cet avis. Et c'est le bienheureux Prosper, souriant de tous ses chicots qui a eu le mot de la fin, ce qui est bien normal pour le maître de maison : "Moi, je ne me suis pas bien dépensé, la foire c'est un loisir, mais je boirais bien une petite goutte aussi, histoire de me remettre la tête à l'endroit".

mercredi 27 novembre 2013

Tant-Bourrin33, 45 ou 78 tours de France

Les plus anciens se souviennent peut-être des questions essentielles à la con auxquelles je m'étais ici naguère escrimé à apporter une réponse : tous les présidents de la république ont-ils leur nom sur une plaque de rue à Paris ? jusqu'à combien peut-on compter avec des titres de chansons ? dans combien de pays peut-on voyager au travers de titres de chansons francophones ?

Eh bien voilà que, depuis quelques jours, je me suis lancé dans une autre quête tout aussi fondamentale et dans la lignée de la précédente : peut-on voyager dans tous les départements français juste avec des titres de chansons ?

En voilà-t-y pas une question qu'elle est bonne ?

Bon, je vais feindre de ne pas avoir entendu ceux qui ont crié "non !", et je vais inviter les vrais curieux de nature à me suivre pour un grand tour de France.

Par ici le guide !

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